K.

O Hospital frio e sem cor. Onde o barulho das luzes acesas queima o peito sem oxigénio. Onde não há horas do dia e horas da noite, mas horas longas, grávidas, cheias de doença. Os vidros irreais a reflectirem no espaço incorpóreo da luz acesa na janela em frente, o meu reflexo. O reflexo que deve ser meu porque naqueles olhos adivinho um brilho do olhar que nasceu comigo. Mas nada mais. Um outro rosto, outras rugas vincadas numa expressão que não conheço. Uma caricatura feia. Uma máscara de Carnaval feia. Uma pintura abstracta feia. Do que um dia julguei ser.

Por cima, os aviões. Os aviões sempre. Numa asfixia de turbinas a desacelerar. À qual se segue um silêncio mentiroso e um trovão a aproximar-se, de outro avião a descolar.

Os corredores longos e desertos. E repetitivos. Sem saídas por onde saltar para a vida. Os corredores longos. Encadeados. Iguais entre si como dois canos de caçadeira.
Os corredores longos. A desenharem pontos de fuga virtuais na distância, que são prisões de betão e mosaico adiadas.
Os corredores longos. Tão longos que se ramificam a qualquer instante, que progridem implacavel e incessantemente como os ponteiros de um relógio que nunca pára. Que se ramificam até penetrarem em nós. Até nos corromperem por dentro como roupas com traça. Os corredores que são reflexos infinitos na casa dos espelhos da feira popular. Que angustiam e nos encostam às paredes até o chão nos escorregar por baixo do corpo.

Os corredores Kafkianos. Os corredores sem portas. Ou com portas muito ao longe, que nenhuma corrida pode alcançar. Os corredores que não terminam. Que não terminariam ainda que passássemos a noite toda a andar. A noite? Queria ter dito a vida.



E não haver nas mãos uma nascente no topo de uma montanha. E um fio de água a correr delas e a formar um rio grande e forte e livre. Que rebentasse estas paredes e estes vidros estéreis de vida e nos devolvesse.
Nos devolvesse.

Me devolvesse.

A paz de uma noite de luar no cimo da serra.



[24-03-2006 22:55... (Sta.Maria) ]