Não são borboletas

Outra vez a impressão má no estômago. Não borboletas. Outra coisa. Não sei explicar. Uma angústia qualquer. As angústias não são todas iguais. Aliás, as angústias não têm nada de comum entre si, para lá do nome. E é uma delas que, neste momento, sinto a fervilhar por dentro.

De uma certa maneira, é uma naúsea. Semelhante à do outro, a Naúsea de todas as coisas existentes. Mas diferente, ainda. Uma naúsea menos existencialista. Apenas uma vontade inexplicável de vomitar algo, que não o que está no estômago. Uma naúsea concreta de vomitar um dentro abstracto.

Talvez seja uma ânsia. Mas inoperante, ineficaz, incapaz de produzir acção. Uma ânsia entorpecida. Adormecida. Uma inquietação subtil e sub-reptícia. Um vulcão qualquer a explodir em nuvens de silêncio e lavas de desilusão.

Talvez seja isto. Não sei bem. Sei que não são borboletas.