O prazer da escrita

De noite. Sempre. A vontade esporádica. Mas poderosa. De escrever. Numa altura precisa. Quando o sono torna irreversível o caminho até ao leito mas a mente anseia ainda o labor purgante do pensamento.
É um sentimento único. Como o expandir físico de um cubículo apertado. Como passar a respirar ao ar lire depois de estar cativo numa caixa sem respiradouro. Como estas coisas mas diferente ainda é a sensação que me assola. O prazer de sentir que algo pode fluir de mim e materializar-se nas linhas rítmicas da vida. Feitas caderno por marcar.
O prazer que sinto em saber que nestas alturas posso escrever é muito superior (Sacrilégio!) ao próprio prazer da escrita.




[Há uns meses. Mas podia ser um dia qualquer.]